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春来了，故乡老屋前的木棉树已经换上了火红的衣裳。那些硕大的花朵，不似寻常春花那般娇弱，它们以一种壮美的姿态绽放，绚丽而热烈，尽情展示着生命的活力。木棉花盛开之际，我站在树下仰头望天，总觉得那些殷红的花朵，似春天蘸满朱砂的笔触，在蔚蓝的天空上写下关于美好的书信。而随风落下的花朵，依然火红，依然完整，将大地点缀成画卷。
故乡的春天，因为绽放着木棉花，更添活力，更有特色，也更让我思念。
印象中，木棉花会晾在竹匾里，母亲不时翻动，似在酝酿着灵感。老屋的天井里，从立春到谷雨，这些竹匾一直静静地摆放着。木棉花逐渐褪去鲜艳的色彩，蜷缩成褐色的记忆之瓣。母亲会物尽其用，她细心地挑选花朵备用，那些晾干了的木棉花，依然是她的“宝贝”，可用，可品，母亲的心灵手巧一直让我佩服。
15岁那年，我离家求学，行李箱中塞着母亲缝制的木棉枕。晒干的花瓣透过素洁的枕套，轻轻摩挲着我的耳廓，宛如老屋檐下沙沙作响的春雨，慰藉我的思念。到了春天，母亲用手机发来视频，给我看她在老树下捡拾木棉花的情景，还把花举高，花儿让我倍感振奋。母亲又温柔地叮嘱我爱惜身体，照顾好自己。那一刻，仿佛整个故乡的春天都凝聚在这小小的屏幕里，温暖包围着我。
去年3月底，我回到故乡，那棵木棉树依然挺立，花开得火红。母亲教我如何用竹竿采花，竿头系着铁钩，轻轻一旋，整朵花便跃入怀中，“记得要挑花萼紧实的。”夕阳下，我突然发现母亲的发间已藏着霜色，但脸上扬着笑意，眼里闪着微光。
暮色渐渐降临，母亲坐在藤椅上挑选着新采的木棉花。铝盆里，木棉花堆成小山。接着她又坐在窗前，一针一线地缝制着衣物，不时提及我儿时的趣事：5岁那年偷喝木棉花茶，被苦涩的味道惊得打翻了瓷碗。7岁时将花瓣塞满书包，说要带着春天去上课……母亲能记住我小时候的生活细节，轻轻道出，如数家珍。往事如同晒干的木棉花，在记忆中缓缓舒展，散发出经久不变的温暖与芬芳。
我离乡那天，母亲将一个布囊塞进我的包里。当火车穿梭在木棉夹道的铁轨上时，我解开青布结，晒干的木棉花瓣中滑出一张字条：“孩子，花茶配枇杷蜜喝，勿贪凉。”字里行间透露出春天特有的温润。车窗外，木棉树掠过，如同红笺，写满我缱绻的思念。
年复一年，木棉花开花落，见证了岁月的更迭。在我心中，每一朵木棉花都是一封来自母亲的信笺，诉说着关于故乡、热爱与希望的故事。
就在我思绪飞扬、见花落笔的时候，手机发出提示音，我连忙打开微信，母亲传来几张照片：老家的木棉树又开花了，母亲在树下举着一朵新采的木棉花，花瓣上的晨露映着她眼角的笑纹。春阳穿透虬枝，在她的蓝布衫上勾勒出斑驳的花影。
内敛的母亲很少直白地说出爱意与想念，她只是给我看看老家春天的木棉花，但我懂，那里藏着她用数十载的光阴写就的牵挂。
（周广玲）
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